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POEMES CLASSIQUES

CREPUSCULE                                                   GUILLAUME APOLLINAIRE
L'INVINCIBLE                                                      THEODORE DE BANVILLE
LE SAUT DU TREMPLIN                                  THEODORE DE BANVILLE
BENEDICTION                                                    CHARLES BAUDELAIRE
A CELLE QUI EST TROP GAIE                       CHARLES BAUDELAIRE
LIBERTE                                                               PAUL ELUARD
CARMEN                                                              THEOPHILE GAUTIER
Fantaisie d’hiver                                                 THEOPHILE GAUTIER
POUR FAIRE DANSER EN ROND LES PETITS ENFANTS                             VICTOR Hugo.
CHANSON DE GRAND-PERE                        VICTOR HUGO
LE CHEVAL                                                         VICTOR HUGO
CHOSES ECRITES A CRETEIL                      VICTOR HUGO.
LES ENFANTS PAUVRES                               VICTOR HUGO
LE LAC                                                                  Alphonse de Lamartine
SOUVENIR                                                           Alphonse de Lamartine
Le Vallon                                                              Alphonse de LAMARTINE
L'ANDALOUSE                                                   ALFRED DE MUSSET
LA NUIT D'AOUT                                                Alfred de Musset
A NINON                                                               Alfred de Musset
Chanson                                                               ALFRED DE MUSSET
LES CYDALISES                                                Gérard de NERVAL
El Desdichado                                                    GERARD DE NERVAL
UNE ALLEE DU LUXEMBOURG                    GERARD DE NERVAL
LE DORMEUR DU VAL                                     ARTHUR RIMBAUD
VOYELLES                                                           ARTHUR RIMBAUD
LARME                                                                  ARTHUR RIMBAUD
MEMOIRE                                                             ARTHUR RIMBAUD
ANNE                                                                     Paul VALERY
AU PLATANE                                                      Paul VALERY
L’ANGELUS DU MATIN                                    Paul Verlaine
LE PITRE                                                              Paul VERLAINE
LES LOUPS                                                         PAUL VERLAINE
NAGUERE                                                            PAUL VERLAINE
STANCES A MADAME DU CHATELET                       VOLTAIRE
LA MULE DU PAPE                                           VOLTAIRE

POEMES EN VERS LIBRE

ROSE D’ESBLY                                                  Charles BARONCINI
Le jardin d’Evelyne                                           Charles Baroncini
Nous ne possédons plus...                            Charles Baroncini
Nos Petites Filles                                               Charles BARONCINI
ENCORE UN PEU DE TEMPS                        Marcel BRUN
MIDI                                                                        Marcel BRUN
DECOUVERTE                                                    Marcel BRUN
IL FAUDRAIT........                                               Marcel BRUN
TON NOM                                                             Marcel BRUN
LISBONNE                                                           Emilienne COTTRELLE
LE ZODIAQUE EN EMOI                                   Emilienne COTTRELLE
LA NUIT ME PARLE                                           Emilienne COTTRELLE
SI J'ETAIS...                                                         Emilienne COTTRELLE
POURQUOI                                                          Bernard HAUDUC
DU VIEIL HOMME                                               Bernard HAUDUC
LES ROUTES                                                      Bernard HAUDUC
JARDIN                                                                 Bernard Hauduc
IL EST TARD                                                       Bernard Hauduc
LES MOTS                                                            Bernard HAUDUC
TROUVER                                                            Bernard HAUDUC
POESIE                                                                 Bernard Hauduc
ENERGIES                                                           Bernard HAUDUC

CREPUSCULE
A Mademoiselle Marie Laurencin

Frôlée par les ombres des morts
Sur l’herbe où le jour s’exténue
L’arlequine s’est mise à nue
Et dans l’étang mire son corps
Un charlatan crépusculaire
Vante les tours que l’on va faire
Le ciel sans teinte est constellé
D’astres pâles comme du lait
Sur les tréteaux l’arlequin blême
Salue d’abord les spectateurs
Des sorciers venus de Bohême
Quelques fées et les enchanteurs
Ayant décroché une étoile
Il la manie à bras tendu
Tandis que des pieds un pendu
Sonne en mesure les cymbales

L’aveugle berce un bel enfant
La biche passe avec ses faons
Le nain regarde d’un air triste
Grandir l’arlequin trimégiste

APOLLINAIRE

L'INVINCIBLE

Pris sous la griffe des vautours,
Coeur meurtri que leur bec entame !
Vas-tu te plaindre d'une femme ?
Non ! je veux boire à ses amours !
Je boirai le vin et la lie,
O Furie aux cheveux flottants !
Pour mieux pouvoir en même temps
Trouver la haine et la folie.

Dans mon verre entouré de fleurs
S'il tombe une larme brûlante,
Rassurez ma main chancelante
Et faites-moi boire mes pleurs.
Assez de plaintes sérieuses
Quand le bourgogne a ruisselé,
Sans vermeil du raisin foulé
Par des Bacchantes furieuses.

Pour former la chaude liqueur,
Elles n'ont pas, dans leurs victoires,
Déchiré mieux les grappes noires
Qu'elle n'a déchiré mon coeur.

Amis, vous qui buvez en foule
Le poison de l'amour jaloux,
Mon coeur se brise ; enivrez-vous,
Puisque la poésie en coule !

C'est dans ce calice profond
Que l'infidèle aimait à boire :
Puisqu'on fond reste sa mémoire,
Noble vin, cache-m'en le fond !
J'y jetterai les rêveries
Et l'amour que j'avais jadis,
Comme autrefois ses mains de lys
Y jetaient des roses fleuries !

Et vous, mes yeux, que pour miroir
Prenait cette ingrate maîtresse,
Extasiez-vous dans l'ivresse
Pour lui cacher mon désespoir.
Ces lèvres, qu'elle a tant baisées,
Me trahiraient par leur pâleur ;
Je vais leur rendre leur couleur
Dans le sang des grappes brisées.

Je noierai dans ce flot divin
Le feu vivant qui me dévore.
Mais non ! Elle apparaît encore
Sous les douces pourpres du vin !
Oui, voilà sa grâce inhumaine !
Et cette coupe est une mer
D'où naît, comme du flot amer,
L'invincible Anadyomène.

                     THEODORE DE BANVILLE (1823 - 1890)

LE SAUT DU TREMPLIN

Clown admirable , en vérité!
Je crois que la postérité ,
Dont sans cesse l’horizon bouge,
Le reverra , sa plaie au flanc.
Il était barbouillé de blanc,
De jaune , de vert et de rouge.

Même jusqu’à Madagascar
Son nom tait parvenu, car
C’était selon tous les principes
Qu’après les cercles de papier,
Sans jamais les estropier
Il traverserait le rond des pipes.

De la pesanteur affranchie,
Sans y voir clair il eût franchi
Les escaliers de la Piranèse.
La lumière qui le frappait
Faisait resplendir son toupet
Comme un brasier dans la fournaise.

Il s’élevait à des hauteurs
Telles , que les autres sauteurs
Se consumaient en luttes vaines.
Ils le trouvaient décourageant,
Et murmuraient :" Quel vif - argent
Ce démon a - t - il dans les veines? "

Tout le peuple criait:        " bravo! "
Mais lui , par un effort nouveau,
Semblait roidir sa jambe nue,
Et , sans que l’on sût avec qui,
Cet émule de la Saqui
Parlait bas en langue inconnue.

C’était avec son cher tremplin.
Il lui disait: " Théâtre , plein
D’inspiration fantastique,
Tremplin qui tressailles d’émoi
Quand je prends un élan, fais - moi
Bondir plus haut, planche élastique!

" Frêle machine aux reins puissant,
Fais - moi bondir , moi qui me sens
plus agile que les panthères,
Si haut que je puisse voir,
Avec leur cruel habit noir
Ces épiciers et ces notaires!

" Par quelque prodige pompeux
Fais - moi monter , si tu le peux,
Jusqu’à ces sommets où , sans règles,
Embrouillant les cheveux vermeils
Des planètes et des soleils,
Se croisent la foudre et les aigles.

" Jusqu’à ces éthers pleins de bruit,
Où , mêlant dans l’affreuse nuit
Leurs haleines exténuées
Les autans ivres de courroux
Dorment , échevelés et fous,
Sur les seins pâles des nuées.

" Plus haut encor , jusqu’au ciel pur!
Jusqu’à ce lapis dont l’azur
Couvre notre prison mouvant!
Jusqu’à ces rouges Orient
Où marchent des dieux flamboyants,
Fous de colère et d’épouvante.

" Plus loin ! plus haut ! je vois encor
Des boursiers à lunettes d’or,
Des critiques , des demoiselles ,
Et des réalistes en feu.
Plus haut !plus loin !de l’air !du bleu !
Des ailes ! des ailes ! des ailes ! "

Enfin , de son vil échafaud,
Le clown sauta si haut , si haut
Qu’il creva le plafond de toiles
Au son du cor et du tambour,
Et , le coeur dévoré d’amour ,
Alla rouler dans les étoiles.

THEODORE DE BANVILLE

BENEDICTION

...Vers le ciel , où son oeil voit son trône splendide,
Le poète serein lève ses bras pieux,
Et les vastes éclairs de son esprit lucide
Lui dérobent l’aspect des peuples furieux:

-" Soyez béni , mon Dieu , qui donnez la souffrance
Comme un divin remède à nos impuretés
Et comme la meilleure et la plus pure essence
Qui prépare les forts aux saintes volupté!

Je sais que vous gardez une place au Poète
Dans les rangs bienheureux des saintes Légions,
Et que vous l’invitez à l’éternelle fête
Des trônes , des Vertus , des Dominations.

Je sais que la douleur est la noblesse unique
Où ne mordront jamais la terre et les enfers ,
Et qu’il faut pour tresser ma couronne mystique
Imposer tous les temps et tous les univers.

Mais les bijoux perdus de l’antique Palmyre,
Les métaux inconnus , les perles de la mer,
Par votre main montés , ne pourrait pas suffire
A ce beau diadème éblouissant et clair;

Car il ne sera fait que de pure lumière,
Puisée au foyer saint des rayons primitifs,
Et dont les yeux mortels , dans leur splendeur entière,
Ne sont que des miroirs obscurcis et plaintifs! "

CHARLES BAUDELAIRE

A CELLE QUI EST TROP GAIE

Ta tête, ton geste, ton air,
Sont beaux comme un beau paysage ;
Le rire joue en ton visage
Comme un vent frais dans un ciel clair.

Le passant chagrin que tu frôles
Est ébloui par la santé
Qui jaillit comme une clarté
De tes bras et de tes épaules.

Les retentissantes couleurs
Dont tu parsèmes tes toilettes
Jettent dans l'esprit des poètes
L'image d'un ballet de fleurs.

Ces robes folles sont l'emblème
De ton esprit bariolé ;
Folle dont je suis affolé,
Je te hais autant que je t'aime !

Quelquefois dans un beau jardin
Où je traînais mon atonie,
J'ai senti, comme une ironie,
Le soleil déchirer mon sein ;

Et le printemps et la verdure
Ont tant humilié mon coeur,
Que j'ai puni sur une fleur
L'insolence de la Nature.

Ainsi je voudrais, une nuit,
Quand l'heure des voluptés sonne,
Vers les trésors de ta personne,
Comme un lâche, ramper sans bruit,

Pour châtier ta chair joyeuse,
Pour meurtrir ton sein pardonné,
Et faire à ton flanc étonné
Une blessure large et creuse,

Et, vertigineuse douceur !
A travers ces lèvres nouvelles,
Plus éclatantes et plus belles,
T'infuser mon venin, ma soeur !

Charles Baudelaire

LIBERTE

Sur mes cahiers d’écolier
Sur mon pupitre et les arbres
Sur le sable sur la neige
J’écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J’écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J’écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l’écho de mon enfance
J’écrit ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J’écris ton nom

Sur tous mes chiffons d’azur
Sur l’étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J’écris ton nom

Sur les champs sur l’horizon
Sur les ailes des oiseaux
Sur la montagne démente
J’écris ton nom

Sur chaque bouffée d’aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J’écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l’orage
Sur la pluie épaisse et fade
J’écris ton nom

Sur la vitre des surprises
sur les lèvres attentives
Bien au - dessus du silence
J’écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J’écris ton nom

Sur l’absence sans désirs
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J’écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l’espoir sans souvenir
J’écris ton nom

Et par le pouvoir d’un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer

Liberté.

Paul ELUARD

CARMEN

Carmen est maigre - un trait de bistre
Cerene son oeil de gitana ;
Ses cheveux sont d'un noir sinistre ;
Sa peau, le diable la tanna.

Les femmes disent qu'elle est laide,
Mais tous les hommes en sont fous ;
Et l'archevêque de Tolède
Chante la messe à ses genoux ;

Car sur sa nuque d'ambre fauve
Se tord un énorme chignon
Qui dénoué, fait dans l'alcôve
Une mante à son corps mignon,

Et, parmi sa pâleur, éclate
Une bouche aux rires vainqueurs,
Piment rouge, fleur écarlate,
Qui prend sa pourpre au sang des coeurs.

Ainsi faite, la moricaude
Bat les plus altières beautés,
Et de ses yeux la lueur chaude
Rend la flamme aux satiétés ;

Elle a, dans sa laideur piquante,
Un grain de sel de cette mer
D'où jaillit, nue et provocante,
L'âcre Vénus du gouffre amer.

THEOPHILE GAUTIER
(1811 - 1872)

Fantaisie d’hiver

Dans le bain des Tuileries ,
Le cygne s’est pris en nageant ,
et les arbres , comme aux fééries,
Sont en filigrane d’argent.

Les vases ont des fleurs de givre,
Sous la charmille aux blancs réseaux;
Et sur la neige on voit se suivre
Les pas étoilés des oiseaux.

Au piédestal où , court-vêtue,
Vénus coudoyait Phocion,
L’Hiver a posé pour statue
La Frileuse de Clodion.

THEOPHILE GAUTIER

CHANSON
POUR FAIRE DANSER EN ROND
LES PETITS ENFANTS

Grand bal sous le tamarin.
On danse et l’on tambourine.
Tout bas parlent, sans chagrin,
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

C’est le soir, quel joyeux train !
Chantons à pleine poitrine
Au bal plutôt qu’au lutrin.
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Découpé comme au burin,
L’arbre, au bord de l’eau marine,
Est noir sur le ciel serein.
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Dans le bois Isengrin.
La magister endoctrine
Un moineau pillant le grain.
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Broutant l’herbe brin à brin,
Le lièvre a dans la narine
L’appétit du romarin,
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Sous l’ormeau le pèlerin
Demande à la pèlerine
Un baiser pour un quatrain.
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Derrière un pli de terrain,
Nous entendons la clarine
Du cheval d’un voiturin.
Mathurin à Mathurine,
Mathurine à Mathurin.

Victor Hugo.

CHANSON DE GRAND-PERE

Dansez, les petites filles,
         Toutes en rond.
En vous voyant si gentilles,
         Les bois riront.

Dansez, les petites reines,
         Toutes en rond.
Les amoureux sous les frênes
         S’embrasseront.

Dansez, les petites folles,
         Toutes en rond.
Les bouquins dans les écoles
         Bougonneront.

Dansez, les petites belles,
         Toutes en rond.
Les oiseaux avec leurs ailes
         Applaudiront.

Dansez, les petites fées,
         Toutes en rond.
Dansez, de bleuets coiffées,
         L’aurore au front.

Dansez, les petites femmes,
         Toutes en rond.
Les messieurs diront aux dames
         Ce qu’ils voudront.

Victor HUGO

LE CHEVAL

Je l’avais saisi par la bride ;
Je tirais, les poings dans les noeuds,
Ayant dans les sourcils la ride
De cet effort vertigineux.

C’était le grand cheval de gloire,
Né de la mer comme Astarté,
A qui l’aurore donne à boire
Dans les urnes de la clarté ;

L’alérion aux bonds sublimes,
Qui se cabre, immense, indompté,
Plein du hennissement des cimes,
Dans la bleue immortalité.

Tout génie, élevant sa coupe,
Dressant sa torche, au fond des cieux,
Superbe, a passé sur la croupe
De ce monstre mystérieux.

Les poètes et les prophètes,
Ô terre, tu les reconnais
Aux brûlures que leur ont faites
Les étoiles de son harnais.

Il souffle l’ode, l’épopée,
Le drame, les puissants effrois,
Hors des fourreaux les coups d’épée,
Les forfaits hors du coeur des rois.

Père de la source sereine,
Il fait du rocher ténébreux
Jaillir pour les Grecs Hippocrène
Et Raphidim pour les Hébreux.

Il traverse l’Apocalypse ;
Pâle, il a la mort sur son dos.
Sa grande aile brumeuse éclipse
La lune devant Ténédos.

Le cri d’Amos, l’humeur d’Achille
Gonfle sa narine et lui sied ;
La mesure du vers d’Eschyle,
C’est le battement de son pied.

Sur le fruit mort il penche l’arbre,
Les mères sur l’enfant tombé ;
Lugubre, il fait Rachel de marbre,
Il fait de pierre Niobé.

Quand il part, l’idée est sa cible ;
Quand il se dresse, crins au vent,
L’ouverture de l’impossible
Luit sous ses deux pieds de devant.

Il défie Eclair à la course ;
Il a la Pinde, il aime Endor ;
Fauve, il pourrait relayer l’Ourse
Qui traîne le Chariot d’or.

Il plonge au noir zénith ; il joue
Avec tout ce qu’on peut oser ;
Le zodiaque, énorme roue,
A failli parfois l’écraser.

Dieu fit le gouffre à son usage.
Il lui faut les cieux non frayés,
L’essor fou, l’ombre, et le passage
Au-dessus des pics foudroyés.

Dans les vastes brumes funèbres
Il vole, il plane ; il a l’amour
De se ruer dans les ténèbres
Jusqu’à ce qu’il trouve le jour.

Sa prunelle sauvage et forte
Fixe sur l’homme, atome nu,
L’effrayant regard qu’on rapporte
De ces courses dans l’inconnu.

Il n’est docile, il n’est propice
Qu’à celui qui, la lyre en main,
Le pousse dans le précipice,
Au-delà de l’esprit humain.

Son écurie, où vit la fée,
Veut un divin palefrenier ;
Le premier s’appelait Orphée ;
Et le dernier, André Chénier.

Il domine notre âme entière ;
Ezéchiel sous le palmier
L’attend, et c’est dans sa litière
Que Job prend son tas de fumier.

Malheur à celui qu’il étonne
Ou qui veut jouer avec lui !
Il ressemble au couchant d’automne
Dans son inexorable ennui.

Plus d’un sur son dos se déforme ;
Il hait le joug et le collier ;
Sa fonction est d’être énorme
Sans s’occuper du cavalier.

Sans patience et sans clémence,
Il laisse, en son vol effréné,
Derrière sa ruade immense
Malebranche désarçonné.

Son flanc ruisselant d’étincelles
Porte le reste du lien
Qu’ont tâché de lui mettre aux ailes
Despréaux et Quintilien.

Pensif, j’entraînais loin des crimes,
Des dieux, des rois, de la douleur,
Ce sombre cheval des abîmes
Vers le pré de l’idylle en fleur.

Je le tirais vers la prairie
Où l’aube, qui vient s’y poser,
Fait naître l’églogue attendrie
Entre le rire et le baiser.

C’est là que croît, dans la ravine
Où fuit Plaute, où Racan se plaît,
L’épigramme, cette aubépine,
Et ce trèfle, le triolet.

C’est là que l’abbé Chaulieu prêche,
Et que verdit sous les buissons
Toute cette herbe tendre et fraîche
Où Segrais cueille ses chansons.

Le cheval luttait ; ses prunelles,
Comme le glaive et l’yatagan,
Brillaient ; il secouaient ses ailes
Avec des souffles d’ouragan.

Il voulait retourner au gouffre ;
Il reculait, prodigieux,
Ayant dans ses naseaux le soufre
Et l’âme du monde en ses yeux.

Il hennissait vers l’invisible ;
Il appelait l’ombre au secours ;
A ses appels le ciel terrible
Remuait des tonnerres sourds.

Les bacchantes heurtaient leurs cistres,
Les sphinx ouvraient leurs yeux profonds ;
On voyait, à leurs doigts sinistres,
S’allonger l’ongle des griffons.

Les constellations en flamme
Frissonnaient à son cri vivant
Comme dans la main d’une femme
Une lampe se courbe au vent.

Chaque fois que son aile sombre
Battait le vaste azur terni,
Tous les groupes d’astres de l’ombre
S’effarouchaient dans l’infini.

Moi, sans quitter la plate-longe,
Sans le lâcher, je lui montrais
Le pré charmant, couleur de songe,
Où le vers rit sous l’antre frais.

Je lui montrais le champ, l’ombrage,
Les gazons par juin attiédis ;
Je lui montrais le pâturage
Que nous appelons paradis.

- Que fais-tu là ? me dit Virgile.
Et je répondis, tout couvert
De l’écume du monstre agile :
- Maître, je mets Pégase au vert.

Victor HUGO

CHOSES ECRITES A CRETEIL

Sachez qu’hier, de ma lucarne,
J’ai vu, j’ai couvert de clins d’yeux
Une fille qui dans la Marne
Lavait des torchons radieux.

Près d’un vieux pont, dans les saulées,
Elle lavait, allait, venait ;
L’aube et la brise étaient mêlées
A la grâce de son bonnet.

Je la voyais de loin. Sa mante
L’entourait de plis palpitants.
Aux folles broussailles qu’augmente
L’intempérance du printemps.

Aux buissons que le vent soulève,
Que juin et mai, frais barbouilleurs,
Foulant la cuve de la sève,
Couvrent d’une écume de fleurs,

Aux sureaux pleins de mouches sombres,
Aux genêts du bord, tous divers,
Aux joncs échevelant leurs ombres
Dans la lumière des flots verts,

Elle accrochait des loques blanches.
Je ne sais quels haillons charmants
Qui me jetaient, parmi les branches,
De profonds éblouissements.

Ces nippes, dans l’aube dorée,
Semblaient, sous l’aulne et le bouleau,
Les blancs cygnes de Cythérée
Battant de l’aile au bord de l’eau.

Des cupidons, fraîche couvée,
Me montraient son pied fait au tour ;
Sa jupe semblait relevée
Par le petit doigt de l’amour.

On voyait, je vous le déclare,
Un peu plus haut que le genou.
Sous un pampre un vieux faune hilare
Murmurait tout bas : Casse-cou !

Je quittai mas chambre d’auberge,
En souriant comme un bandit ;
Et je descendis sur la berge
Qu’une herbe, glissante, verdit.

Je pris un air incendiaire,
Je m’adossai contre un pilier,
Et je lui dis : " Ô lavandière !
(Blanchisseuse étant familier)

" L’oiseau gazouille, l’agneau bêle,
" Gloire à ce rivage écarté !
" Lavandière, vous êtes belle.
" Votre rire est de la clarté.

" Je suis capable de faiblesses.
" Ô lavandière, quel beau jour !
" Les fauvettes sont des drôlesses
" Qui chantent des chansons d’amour.

" Voilà six mille ans que les roses
" Conseillent, en se prodiguant,
" L’amour aux coeurs les plus moroses.
" Avril est un vieil intrigant.

" Les rois sont ceux qu’adorent celles
" Qui sont charmantes comme vous ;
" La Marne est pleine d’étincelles ;
" Femme, le ciel immense est doux.

" Ô laveuse à la taille mince,
" Qui vous aime est dans un palais.
" Si vous vouliez, je serais prince ;
" Je serais dieu, si tu voulais.- "

La blanchisseuse, gaie et tendre.
Sourit, et, dans le hameau noir,
Sa mère au loin cessa d’entendre
Le bruit vertueux du battoir.

Les vieillards grondent et reprochent,
Mais, ô jeunesse ! il faut oser.
Deux sourires qui se rapprochent
Finissent par faire un baiser.

Je m’arrête. L’idylle est douce,
Mais ne veut pas, je vous le dis,
Qu’au-delà du baiser on pousse
La peinture du paradis.

Victor HUGO.

LES ENFANTS PAUVRES

Prenez garde à ce petit être ;
Il est bien grand, il contient Dieu.
Les enfants sont, avant de naître,
Des lumières dans le ciel bleu.

Dieu nous les offre en sa largesse ;
Ils viennent ; Dieu nous en fait don ;
Dans leur rire il met sa sagesse
Et dans leur baiser son pardon.

Leur douce clarté nous effleure.
Hélas, le bonheur est leur droit.
S’ils ont faim, le paradis pleure.
Et le ciel tremble, s’ils ont froid.

La misère de l’innocence
Accuse l’homme vicieux.
L’homme tient l’ange en sa puissance.
Oh ! quel tonnerre au fond des cieux.

Quand Dieu, cherchant ces êtres frêles
Que dans l’ombre où nous sommeillons
Il nous envoie avec des ailes,
Les retrouve avec des haillons !

Victor HUGO

LE LAC

Ainsi, toujours poussés vers de nouveaux rivages,
Dans la nuit éternelle emportés sans retour,
Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges
Jeter l'ancre un seul jour ?

O lac ! l'année à peine a fini sa carrière,
Et près des flots chéris qu'elle devait revoir,
Regarde ! je viens seul m'asseoir sur cette pierre
Où tu la vis s'asseoir !

Tu mugissais ainsi sous ces roches profondes,
Ainsi tu te brisais sur leurs flancs déchirés,
Ainsi le vent jetait l'écume de tes ondes
Sur ces pieds adorés.

Un soir, t'en souvient-il ? nous voguions en silence ;
On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,
Que le bruit des rameurs qui frappaient en cadence
Tes flots harmonieux.

Tout à coup des accents inconnus à la terre
Du rivage charmé frappèrent les échos :
Le flot fut attentif, et la voix qui m'est chère
Laissa tomber ces mots :

"O temps ! suspends ton vol, et vous, heures propices !
Suspendez votre cours :
Laissez-nous savourer les rapides délices
Des plus beaux de nos jours !

"Assez de malheureux ici-bas vous implorent,
Coulez, coulez pour eux ;
Prenez avec leurs jours les soins qui les dévorent,
Oubliez les heureux.

"Mais je demande en vain quelques moments encore,
Le temps m'échappe et fuit ;
Je dis à cette nuit : Sois plus lente ; et l'aurore
Va dissiper la nuit.

"Aimons donc, aimons donc ! de l'heure fugitive,
Hâtons-nous, jouissons !
L'homme n'a point de port, le temps n'a point de rive ;
Il coule, et nous passons !"

Temps jaloux, se peut-il que ces moments d'ivresse,
Où l'amour à longs flots nous verse le bonheur,
S'envolent loin de nous de la même vitesse
Que les jours de malheur ?

Eh quoi ! n'en pourrons-nous fixer au moins la trace ?
Quoi ! passés pour jamais ! quoi ! tout entiers perdus !
Ce temps qui les donna, ce temps qui les efface,
Ne nous les rendra plus !

Eternité, néant, passé, sombres abîmes,
Que faites-vous des jours que vous engloutissez ?
Parlez : nous rendrez-vous ces extases sublimes
Que vous nous ravissez ?

O lac ! rochers muets ! grottes ! forêt obscure !
Vous, que le temps épargne ou qu'il peut rajeunir,
Gardez de cette nuit, gardez, belle nature,
Au moins le souvenir !

Qu'il soit dans ton repos, qu'il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l'aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux.

Qu'il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l'astre au front d'argent qui blanchit ta surface
De ses molles clartés.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire,
Tout dise :Ils ont aimé !

Alphonse de Lamartine

SOUVENIR

En vain le jour succède au jour,
Ils glissent sans laisser de trace ;
Dans mon âme rien ne t'efface,
O dernier songe de l'amour !

Je vois mes rapides années
S'accumuler derrière moi,
Comme le chêne autour de soi
Voit tomber ses feuilles fanées.

Mon front est blanchi par le temps ;
Mon sang refroidi coule à peine,
Semblable à cette onde qu'enchaîne
Le souffle glacé des autans.

Mais ta jeune et brillante image,
Que le regret vient embellir,
Dans mon sein ne saurait vieillir :
Comme l'âme, elle n'a point d'âge.

Non, tu n'as pas quitté mes yeux ;
Et quand mon regard solitaire
Cessa de te voir sur la terre,
Soudain je te vis dans les cieux.

Là, tu m'apparais telle encore
Que tu fus à ce dernier jour,
Quand vers ton céleste séjour
Tu t'envolas avec l'aurore.

Ta pure et touchante beauté
Dans les cieux même t'a suivie ;
Tes yeux, où s'éteignait la vie,
Rayonnent d'immortalité !

Su zéphyr l'amoureuse haleine
Soulève encor tes longs cheveux ;
Sur ton sein leurs flots onduleux
Retombent en tresses d'ébène.

L'ombre de ce voile incertain
Adoucit encor ton image,
Comme l'aube qui se dégage
Des derniers voiles du matin.

Du soleil la céleste flamme
Avec les jours revient et fuit ;
Mais mon amour n'a pas de nuit,
Et tu luis toujours sur mon âme.

C'est toi que j'entends, que je vois.
Dans le désert, dans le nuage ;
L'onde réfléchit ton image ;
Le zéphyr m'apporte ta voix.

Tandis que la terre sommeille,
Si j'entends le vent soupirer,
Je crois t'entendre murmurer
Des mots sacrés à mon oreille.

Si j'admire ces feux épars
Qui des nuits parsèment le voile,
Je crois te voir dans chaque étoile
Qui plaît le plus à mes regards.

Et si le souffle du zéphyr
M'enivre du parfum des fleurs,
Dans ses plus suaves odeurs
C'est ton souffle que je respire.

C'est ta main qui sèche mes pleurs,
Quand je vais, triste et solitaire,
Répandre en secret ma prière
Près des autels consolateurs.

Quand je dors, tu veilles dans l'ombre ;
Tes ailes reposent sur moi ;
Tous mes songes viennent de toi,
Doux comme le regard d'une ombre.

Pendant mon sommeil, si ta main
De mes jours déliait la trame,
Céleste moitié de mon âme,
J'irais m'éveiller dans ton sein !

Comme deux rayons de l'aurore,
Comme deux soupirs confondus,
Nos deux âmes ne forment plus
Qu'une âme, et je soupire encore !

Alphonse de Lamartine

Le Vallon

Mon coeur , lassé de tout , même de l’espérance,
N’ira plus de ses voeux importuner le sort;
Prêter moi seulement , vallon de mon enfance,
Un asile d’un jour pour attendre la mort.

Voici l’étroit sentier de l’obscure vallée:
Du flanc de ses coteaux pendent des bois épais,
Qui , courbant sur mon front leur ombre entremêlée,
Me couvre tout entier de silence et de paix.

Là , deux ruisseaux cachés sous des ponts de verdure
Tracent en serpentant les contours du vallon;
Ils mêlent un moment leur onde et leur murmure;
Et non loin de leur source ils se perdent sans nom.

La source de mes jours comme eux s’est écoulée;
Elle a passé sans bruit , sans nom et sans retour;
Mais leur onde est limpide , et mon âme troublée
N’aura pas réfléchi les clarté d’un beau jour.

La fraîcheur de leurs lits , l’ombre qui les couronne
M’enchaînent tout le jour sur les bords des ruisseaux,
Comme un enfant bercé par un chant monotone,
Mon âme s’assoupit au murmure des eaux.

Ah!c’est là qu’entouré d’un rempart de verdure,
D’un horizon borné qui suffit à mes yeux,
J’aime à fixer mes pas , et , seul dans la nature ,
A n’attendre que l’onde , à ne voir que les cieux.

J’ai trop vu , trop senti , trop aimé dans ma vie,
Je viens cherché vivant le calme du Léthé.
Beaux lieux , soyez pour moi ces bords où l’on oublie:
L’oublie seul désormais est ma félicité.

Mon coeur est en repos , mon âme est en silence;
Le bruit lointain du monde expire en arrivant,
Comme un son éloigné qu’affaiblit la distance,
A l’oreille incertaine apporté par le vent.

D’ici je vois la vie , à travers un nuage,
S’évanouir pour moi dans l’ombre du passé;
L’amour seul est resté,comme un grande image
Survit seul au réveil dans un songe effacé.

Repose toi , mon âme , en ce dernier asile,
Ainsi qu’un voyageur qui , le coeur plein d’espoir,
S’assied , avant d’entrer , aux portes de la ville,
Et respire un moment l’air embaumé du soir.

Comme lui , de nos pieds secouons la poussière;
L’homme par ce chemin ne repasse jamais;
Comme lui , respirons au bout de la carrière
Ce calme avant coureur de l’éternelle paix.

Tes jours , sombres et courts comme les jours d’automne,
Déclinent comme l’ombre au penchant des coteaux;
L’amitié te trahit , la pitié t’abandonne,
Et , seule , tu descend le sentier des tombeaux.

Mais la nature est là qui t’invite et qui t’aime;
Plonge toi dans son sein qu’elle t’ouvre toujours;
Quand tout change pour toi la nature est la même,
Et le même soleil se lève tous les jours.

De la lumière et d’ombrage elle t’entoure encore:
Détache ton amour des faux biens que tu perds;
Adore ici l’écho qu’adorait Pythagore,
Prête avec lui l’oreille aux célestes concerts.

Suis le jour dans le ciel , suis l’ombre sur la terre;
Dans les plaines de l’air vole avec l’aquilon;
Avec les doux rayons de l’astre du mystère
Glisse à travers les bois dans l’ombre du vallon.

Dieu , pour le concevoir , a fait l’intelligence:
Sous la nature enfin découvre son auteur!
Une voix à l’esprit parle son silence:
Qui n’a pas entendu cette voix dans son coeur?

LAMARTINE

L'ANDALOUSE

Avez-vous vu, dans Barcelone,
Une Andalouse au sein bruni ?
Pâle comme un beau soir d'automne !
C'est ma maîtresse, ma lionne !
La marquesa d'Amaëgui !

J'ai fait bien des chansons pour elle,
Je me suis battu bien souvent.
Bien souvent j'ai fait sentinelle,
Pour voir le coin de sa prunelle,
Quand son rideau tremblait au vent.

Elle est à moi, moi seul au monde.
Ses grands sourcils noirs sont à moi,
Son corps souple et sa jambe ronde,
Sa chevelure qui l’inonde,
Plus longue qu'un manteau de roi !

C'est à moi son beau col qui penche
Quand elle dort dans son boudoir,
Et sa basquina sur sa hanche,
Son bras dans sa mitaine blanche,
Son pied dans son brodequin noir !

Vrai Dieu ! Lorsque son oeil pétille
Sous la frange de ses réseaux,
Rien que pour toucher sa mantille,
De par tous les saints de Castille,
On se ferait rompre les os.

Qu'elle est superbe en son désordre,
Quand elle tombe, les seins nus,
Qu'on la voit, béante, se tordre
Dans un baiser de rage, et mordre
En criant des mots inconnus !

Et qu'elle est folle dans sa joie.
Lorsqu'elle chante le matin,
Lorsqu'en tirant son bas de soie,
Elle fait, sur son flanc qui ploie,
Craquer son corset de satin !

Allons, mon page, en embuscades !
Allons ! la belle nuit d'été !
Je veux ce soir des sérénades
A faire damner les alcades
De Tolose au Guadalété.

ALFRED DE MUSSET
(1810 - 1857)

LA NUIT D'AOUT

LE POETE

Puisque l'oiseau des bois voltige et chante encore
Sur la branche où ses oeufs sont brisés dans le nid ;
Puisque la fleur des champs entrouverte à l'aurore,
Voyant sur la pelouse une autre fleur éclore,
S'incline sans murmure et tombe avec la nuit ;

Puisqu'au fond des forêts, sous les toits de verdure,
On entend le bois mort craquer dans le sentier,
Et puisqu'en traversant l'immortelle nature,
L'homme n'a su trouver de science qui dure,
Que de marcher toujours et toujours oublier ;

Puisque, jusqu'aux rochers, tout se change en poussière ;
Puisque tout meurt ce soir pour revivre demain ;
Puisque c'est un engrais que le meurtre et la guerre ;
Puisque sur une tombe on voit sortir de terre
Le brin d'herbe sacré qui nous donne le pain ;

O Muse ! que m'importe ou la mort ou la vie ?
J'aime, et je veux pâlir ; j'aime et je veux souffrir ;
J'aime, et pour un baiser je donne mon génie ;
J'aime, et je veux sentir sur ma joue amaigrie
Ruisseler une source impossible à tarir.

J'aime, et je veux chanter la joie et la paresse,
Ma folle expérience et mes soucis d'un jour,
Et je veux raconter et répéter sans cesse
Qu'après avoir juré de vivre sans maîtresse,
J'ai fait serment de vivre et de mourir d’amour.

Dépouille devant tous l'orgueil qui te dévore,
Coeur gonflé d'amertume et qui t'es cru fermé.
Aime, et tu renaîtras ; fais-toi fleur pour éclore.
Après avoir souffert, il faut souffrir encore ;
Il faut aimer sans cesse, après avoir aimé.

Alfred de Musset

A NINON

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,
Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?
L'amour, vous le savez, cause une peine extrême ;
C'est un mal sans pitié que vous plaignez vous-même ;
Peut-être cependant que vous m'en puniriez.

Si je vous le disais, que six mois de silence
Cachent de longs tourments et des voeux insensés :
Ninon, vous êtes fine, et votre insouciance
Se plaît, comme une fée, à deviner d'avance ;
Vous me répondriez peut-être : Je le sais.

Si je vous le disais, qu'une douce folie
A fait de moi votre ombre, et m'attache à vos pas :
Un petit air de doute et de mélancolie,
Vous le savez, Ninon, vous rend bien plus jolie ;
Peut-être diriez-vous que vous n'y croyez pas.

Si je vous le disais, que j'emporte dans l'âme
Jusques aux moindres mots de nos propos du soir :
Un regard offensé, vous le savez, madame,
Change deux yeux d'azur en deux éclairs de flamme ;
Vous me défendriez peut-être de vous voir.

Si je vous le disais, que chaque nuit je veille,
Que chaque jour je pleure et je prie à genoux ;
Ninon, quand vous riez, vous savez qu'une abeille
Prendrait pour une fleur votre bouche vermeille ;
Si je vous le disais, peut-être en ririez-vous.

Mais vous n'en saurez rien. Je viens, sans rien en dire,
M'asseoir sous votre lampe et causer avec vous ;
Votre voix, je l'entends ; votre air, je le respire ;
Et vous pouvez douter, deviner et sourire,
Vos yeux ne verront pas de quoi m'être moins doux.

Je récolte en secret des fleurs mystérieuses :
Le soir, derrière vous, j'écoute au piano
Chanter sur le clavier vos mains harmonieuses,
Et, dans les tourbillons de nos valses joyeuses,
Je vous sens, dans mes bras, plier comme un roseau.

La nuit, quand de si loin le monde nous sépare,
Quand je rentre chez moi pour tirer mes verrous,
De mille souvenirs en jaloux je m'empare ;
Et là, seul devant Dieu, plein d'une joie avare,
J'ouvre, comme un trésor, mon coeur tout plein de vous.

J'aime, et je sais répondre avec indifférence ;
J'aime, et rien ne le dit ; j'aime, et seul je le sais ;
Et mon secret m'est cher, et chère ma souffrance ;
Et j'ai fait le serment d'aimer sans espérance,
Mais non pas sans bonheur ; je vous vois, c'est assez.

Non, je n'étais pas né pour ce bonheur suprême,
De mourir dans vos bras et de vivre à vos pieds.
Tout me le prouve, hélas ! jusqu'à ma douleur même...
Si je vous le disais pourtant, que je vous aime,
Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

Alfred de Musset

Chanson

J’ai dit à mon coeur , à mon faible coeur:
N’est-ce point assez d’aimer sa maîtresse?
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse,
C’est perdre en désir le temps du bonheur?

Il m’a répondu:ce n’est point assez,
Ce n’est point assez d’aimer sa maîtresse;
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse
Nous rend doux et chers les plaisirs passés?

J’ai dit à mon coeur , à mon faible coeur:
N’est-ce point assez de tant de tristesse;
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse
Nous rend doux et chers les chagrins passés?

ALFRED DE MUSSET

LES CYDALISES

Où sont nos amoureuses ?
Elles sont au tombeau :
Elles sont plus heureuses,
Dans un séjour plus beau !

Elles sont près des anges,
Dans le fond du ciel bleu,
Et chantent les louanges
De la mère de Dieu !

O blanche fiancée !
O jeune vierge en fleur !
Amante délaissée,
Que flétrit la douleur !

L'éternité profonde
Souriait dans vos yeux...
Flambeaux éteints du monde,
Rallumez-vous aux cieux !

Gérard de NERVAL
(1808 - 1855)

El Desdichado

Je suis le Ténébreux , -le Veuf, - l’Inconsolé,
Le Prince d’Aquitaine à la Tour abolie:
Ma seule Etoile est morte, -et mon luth constellé
Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Dans la nuit du Tombeau , Toi qui m’a consolé,
Rend moi la Pausilippe et la mer d’Italie,
La fleur qui plaisait tant à mon coeur désolé,
Et la treille où le Pampre à la Rose s’allie.

Suis-je Amour ou Phoébus?...Lusignan ou Biron.
Mon front est rouge encore du baiser de la Reine;
J’ai rêvé dans le grotte où nage la Sirène...

Et j’ai deux fois vainqueur traversé l’Achéron:
Modulant tour à tour sur la lyre d’Orphée
Les soupirs de la Sainte et les cris de la Fée.

GERARD DE NERVAL

UNE ALLEE DU LUXEMBOURG

Elle a passé, la jeune fille
Vive et preste comme un oiseau :
A la main une fleur qui brille,
A la bouche un refrain nouveau.

C'est peut-être la seule au monde
Dont le coeur au mien répondrait,
Qui venant dans ma nuit profonde
D'un seul regard l'éclaircirait !

Mais non, ma jeunesse est finie...
Adieu, doux rayon qui m'as lui,
Parfum, jeune fille, harmonie...
Le bonheur passait, il a fui !

GERARD DE NERVAL
(1808 - 1855)

LE DORMEUR DU VAL

C’est un trou de verdure où chante une rivière
Accrochant follement aux herbes des haillons
D’argent;où le soleil, de la montagne fière,
Luit:c’est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort;il est étendu dans l’herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort.Souriant comme
Sourirait un enfant malade, il fait un somme:
Nature, berce le chaudement:il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine;
Il dort dans le soleil, sa main sur la poitrine
Tranquille.Il a deux trous rouges au côté droit.

ARTHUR RIMBAUD

VOYELLES

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu:voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes:
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteur cruelles,

Golfes d’ombre;E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d’ombrelles;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes;
U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d’animaux, paix des rides
Que l’alchimie imprime aux grands fronts studieux;

Ô, suprême Clairon, plein de strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges:
-Ô l’Oméga, rayon violet de Ses Yeux!-

ARTHUR RIMBAUD

LARME

Loin des oiseaux, des troupeaux, des villageoises,
Je buvais, accroupi dans quelque bruyère
Entourée de tendres bois de noisetiers,
Par un brouillard d’après - midi tiède et vert.

Que pouvais - je boire dans cette jeune Oise,
Ormeaux sans voix, gazon sans fleurs, ciel couvert.

Que tirais - je à la gourde de colocase?
Quelque liqueur d’or, fade et qui fait suer.

Tel, j’eusse été mauvaise enseigne d’auberge.
Puis l’orage changea le ciel, jusqu’au soir.
Ce furent des pays noirs, des lacs, des perches,
Des colonnades sous la nuit bleue, des gares.

L’eau des bois se perdait sur des sables vierges
Le vent, du ciel, jetait des glaçons aux mares...
Or ! tel qu’un pêcheur d’or ou de coquillages,
Dire que je n’ai pas eu souci de boire!

ARTHUR RIMBAUD

MEMOIRE

I

L‘eau claire; comme le sel des larmes d’enfance,
L’assaut au soleil des blancheurs des corps de femmes;
la soie, en foule et de lys pur, des oriflammes
sous les murs dont quelque pucelle eut la défense;

l’ébat des anges; -Non...le courant d’or en marche
meut ses bras, noirs, et lourds, et frais surtout, d’herbe.Elle
sombre, ayant le Ciel bleu pour ciel - de - lit, appelle
pour rideaux l’ombre de la colline et de l’arche.

II

Eh! l’humide carreau tend ses bouillons limpides!
L’eau meuble d’or pâle et sans fond les couches prêtres.
Les robes vertes et déteintes des fillettes
font les saules, d’où sautent les oiseaux sans brides.

Plus pure qu’un louis, jaune et chaude paupière
le souci d’eau - ta foi conjugale, ô l’Epouse! -
au midi prompt, de son terne miroir, jalouse
au ciel gris de chaleur la Sphère rose et chère.

III

Madame se tient trop debout dans la prairie
prochaine où neigent les fils du travail;l’ombrelle
aux doigts; foulant l’ombrelle; trop fière pour elle;
des enfants lisant dans la verdure fleurie

leur livre de maroquin rouge! Hélas, Lui, comme
mille anges blancs qui se séparent sur la route,
s’éloigne par - delà la montagne! Elle, toute
froide, et noire, court! après le départ de l’homme:

IV

Regret des bras épais et jeunes d’herbe pure!
Or des lunes d’avril au coeur du Saint lit! Joie
des chantiers riverains à l’abandon, en proie
aux soirs d’août qui faisaient germer ces pourritures!

Qu’elle pleure à présent sous les remparts! L’haleine
des peupliers d’en haut et pour la seule brise.
Puis, c’est la nappe, sans reflets, sans source, grise:
un vieux, dragueur, dans sa barque immobile, peine.

ARTHUR RIMBAUD

ANNE

A ANDRE LEBEY

Anne qui se mélange aux draps pâles et délaisse
des cheveux endormis sur ses yeux mal ouverts
Mire ses bras lointain tournés avec mollesse
Sur la peau sans couleur du ventre découvert.

Elle vide , elle enfle d’ombre sa gorge lente ,
Et comme un souvenir pressant ses propres chairs,
Une bouche grisée et pleine d’eau brûlante
Roule le goût immense et le reflet des mers.

Enfin désemparée et libre d’être fraîche,
La dormeuse déserte aux touffes de couleur
Flotte sur son lit blême, et d’une lèvre sèche,
Tette dans la ténèbre un souffle amer de fleur.

Et sur le linge où l’aube insensible se plisse,
Tombe, d’un bras de glace effleuré de carmin,
Toute une main défaite et perdant le délice
A travers ses doigts nus dénoués de l’humain.

Au hasard! A jamais , dans le sommeil sans homme
Pur des tristes éclairs de leur embrassements,
Elle laisse rouler les grappes et les pommes
Puissantes , qui pendaient aux treilles d’ossements,

Qui riaient , dans leur ambre appelant les vendanges,
Et dont le nombre d’or de riches mouvements
Invoquait la vigueur et les gestes étranges
Que pour tuer l’amour inventent les amants...

Paul VALERY

AU PLATANE

A ANDRE FONTAINAS

Tu penches , grand platane , et te proposes nu
         Blanc comme un jeune Scythe,
Mais ta candeur est prise , et ton pied retenu
         Par la force du site.

Ombre retentissante en qui le même azur
         Qui t’emporte , s’apaise,
La noire mère astreint ce pied natal et pur
         A qui la frange pèse.

De ton front voyageur les vents ne veulent pas;
         La terre tendre et sombre,
O Platane , jamais ne laissera d’un pas
         S’émerveiller ton ombre!

Ce front n’aura d’accès qu’aux degrés lumineux
         Où la sève l’exalte;
Tu peux grandir , candeur , mais non rompre les noeuds
         De l’éternelle halte!

Pressens autour de toi d’autres vivants liés
         Par l’hydre vénérable,
Tes pareils sont nombreux , des pins aux peupliers,
         De l’yeuse à l’érable,

Qui , par les morts saisis, les pieds échevelés
         Dans la confuse cendre,
Sentent les fuir les fleurs , et leurs spermes ailés
         Le cours léger descendre.

Le tremble pur , le charme , et ce hêtre formé
         De quatres jeunes femmes,
Ne cessent point de battre un ciel toujours fermé
         Vêtus en vain de rames.

Paul VALERY

L'ANGELUS DU MATIN

A Léon Vanier.

Fauve avec des tons d'écarlate,
Une aurore de fin d'été
Tempétueusement éclate
A l'horizon ensanglanté.

La nuite rêveuse, bleue et bonne
Pâlit, scintille et fond dans l'air,
Et l'ouest dans l'ombre qui frissonne
Se teinte au bord de rose clair.

La plaine brille au loin et fume.
Un oblique rayon venu
Du soleil surgissant allume
Le fleuve comme un sabre nu.

Le bruit des choses réveillées
Se marie aux brouillards légers
Que les herbes et les feuillées
Ont subitement dégagés.

L'aspect vague du paysage
S'accentue et change à foison.
La silhouette d'un village
Paraît. -Parfois une maison

Illumine sa vitre et lance
Un grand éclair qui va chercher
L'ombre du bois plein de silence.
Ca et là se dresse un clocher.

Cependant, la lumière accrue
Frappe dans les sillons les socs
Et voici que , claire, bourrue,
Despotique, la voix des coqs

Proclamant l'heure froide et grise
Du pain mangé sans faim, des yeux
Frottés que flageele la bise
Et du grincement des moyeux,

Fait sortir des toits la fumée,
Aboyer les chiens en fureur,
Et par la pente accoutumée
Descendre le lourd laboureur.

Tandis qu'un choeur de cloches dures
Dans le grandissement du jour
Monte, aubade franche d'injures,
A l'adresse du Dieu d'amour !

Paul Verlaine

LE PITRE

Le tréteau qu'un orchestre emphatique secoue
Grince sous les grands pieds du maigre baladin
Qui harangue non sans finesse et sans dédain
Les badauds piétinant devant lui dans la boue.

Le plâtre de son front et le fard de sa joue
Font merveille. Il pérore et se tait tout soudain,
Reçoit des coups de pieds au derrière, badin,
Baise au cou sa commère énorme, et fait la roue.

Ses boniments, de coeur et d'âme, approuvons-les.
Son court pourpoint de toile à fleurs et ses mollets
Tournants jusqu'à l'abus valent que l'on s'arrête.

Mais ce qu'il sied à tous d’admirer, c'est surtout
Cette perruque d'où se dresse sur la tête,
Preste, une queue avec un papillon au bout.

Paul VERLAINE

LES LOUPS

Parmi l'obscur champ de bataille
Rôdant sans bruit sous le ciel noir
Les loups obliques font ripaille
Et c'est plaisir que de les voir,

Agiles, les yeux verts, aux pattes
Souples sur les cadavres mous,
-Gueules vastes et têtes plates -
Joyeux, hérisser leurs poils roux.

Un rauquement rien moins que tendre
Accompagne les dents mâchant
Et c'est plaisir que de l'entendre,
Cet hosanna vil et méchant :

-" Chair entaillée et sang qui coule,
Les héros ont du bon, vraiment.
La faim repue et la soif soûle
Leur doivent bien ce compliment.

" Mais aussi, soit dit sans reproche,
Combien de peines et de pas
Nous a coûtés leur seule approche,
On ne l'imaginerait pas.

" Dès que, sans pitié ni relâches,
Sonnèrent leurs pas fanfarons,
Nos coeurs de fauves et de lâches,
A la fois gourmands et poltrons,

" Pressentant la guerre et la proie
Pour maintes nuits et pour maints jours,
Battirent de crainte et de joie
A l'unisson de leurs tambours.

" Quand ils apparurent ensuite
Tout étincelants de métal,
Oh ! quelle peur et quelle fuite
Vers la femelle, au bois natal !

" Ils allaient fiers, les jeunes hommes,
Calmes sous leur drapeau flottant,
Et, plus forts que nous ne le sommes,
Ils avaient l'air très doux pourtant.

" Le fer terrible de leurs glaives
Luisait moins encor que leurs yeux
Où la candeur d'augustes rêves
Eclatait en regards joyeux.

" Leurs cheveux que le vent fouette
Sous leurs casques battaient, pareils
Aux ailes de quelque mouette,
Pâles avec des tons vermeils.

" Ils chantaient des choses hautaines !
Ca parlait de libres combats,
D'amour, de brisements de chaînes
Et de mauvais dieux mis à bas. -

" Ils passèrent. Quand leur cohorte
Ne fut plus là-bas qu'un point bleu,
Nous nous arrangeâmes en sorte
De les suivre en nous risquant peu.

" Longtemps, longtemps rasant la terre,
Discrets, loin derrière eux, tandis
Qu'ils allaient au pas militaire,
Nous marchâmes par rang de dix,

" Passant les fleuves à la nage
Quand ils avaient rompu les ponts,
Quelques herbes pour tout carnage,
N'avançant que par faibles bonds,

" Perdant à tout moment haleine...
Enfin une nuit ces démons
Campèrent au fond d'une plaine
Entre des forêts et des monts.

" Là nous les guettâmes à l'aise,
Car ils dormaient pour la plupart ;
Nos yeux pareils à de la braise
Brillaient autour de leur rempart,

" Et le bruit sec de nos dents blanches
Qu'attendaient des festins si beaux
Faisaient cliqueter dans les branches
Le bec avide des corbeaux.

" L'aurore éclate. Une fanfare
Epouvantable met sur pied
La troupe entière qui s'effare.
Chacun s'équipe comme il sied.

" Derrière les hautes futaies
Nous nous sommes dissimulés
Tandis que les prochaines haies
Cachent les corbeaux affolés.

" Le soleil qui monte commence
A brûler. La terre a frémi.
Soudain une clameur immense
A retenti. C'est l'ennemi !

" C'est lui, c'est lui ! Le sol résonne
Sous les pas durs des conquérants.
Les polémarques en personne
Vont et viennent le long des rangs.

" Et les lances et les épées
Parmi les plis des étendards
Flambent entre les échappées
De lumières et de brouillards.

" Sur ce, dans ses courroux épiques
La jeune bande s'avança,
Gaie et sereine sous les piques,
Et la bataille commença.

" Ah ! ce fut une chaude affaire :
Cris confus, choc d'armes, le tout
Pendant une journée entière,
Sous l'ardeur rouge d'un ciel d'août.

" Le soir. -Silence et calme. A peine
Un vague moribond tardif
Crachant sa douleur et sa haine
Dans un hoquet définitif ;

" A peine, au lointain gris, le triste
Appel d’un clairon égaré,
Le couchant d'or et d'améthyste
S'éteint et brunit par degré.

" La nuit tombe. Voici la lune !
Elle cache et montre à moitié
Sa face hypocrite comme une
Complice feignant la pitié.

" Nous autres qu'un tel souci laisse
Et laissera toujours très cois,
Nous n'avons pas cette faiblesse,
Car la faim nous chasse du bois,

" Et nous avons de quoi repaître
Cet impérial appétit,
Le champ de bataille sans maître
N'étant ni vide ni petit.

" Or, sans plus perdre en phrases vaines
Dont quelque sot serait jaloux
Cette heure de grasses aubaines,
Buvons et mangeons nous, les Loups !"

PAUL VERLAINE

NAGUERE

PROLOGUE

Ce sont choses crépusculaires,
Des visions de fin de nuit.
O vérité, tu les éclaires
Seulement d'une aube qui luit

Si pâle dans l'ombre abhorrée
Qu'on doute encore par instants
Si c'est la lune qui les crée
Sous l'horreur des rameaux flottants,

Ou si ces fantômes moroses
Vont tout à l'heure prendre corps
Et se mêler au coeur des choses
Dans les harmonieux décors

Du soleil et de la nature
Doux à l'homme et proclamant Dieu
Pour l'extase de l'hymne pure
Jusqu'à la douceur du ciel bleu.

PAUL VERLAINE

STANCES A MADAME DU CHATELET

Si vous voulez que j'aime encore,
Rendez-moi l'âge des amours ;
Au crépuscule de mes jours
Rejoignez, s'il se peut, l'aurore.

Des beaux lieux où le dieu du vin
Avec l'amour tient son empire,
Le Temps, qui me prend par la main,
M'avertit que je me retire.

De son inflexible rigueur
Tirons au moins quelque avantage.
Qui n'a pas l'esprit de son âge
De son âge a tout le malheur.

Laissons à la belle jeunesse
Ses folâtres emportements :
Nous ne vivons que deux moments ;
Qu'il en soit un pour la sagesse.

Quoi ! pour toujours vous me fuyez,
Tendresse, illusion, folie,
Dons du ciel qui me consoliez
Des amertumes de la vie !

On meurt deux fois, je le vois bien ;
Cesser d'aimer et d'être aimable
C'est une mort insupportable :
Cesser de vivre, ce n'est rien.

Ainsi je déplorais la perte
Des erreurs de mes premiers ans,
Et mon âme aux désirs ouverte
Regrettait ses égarements.

Du ciel alors, daignant descendre,
L'amitié vint à mon secours ;
Elle était peut-être aussi tendre,
Mais moins vive que les amours.

Touché de sa beauté nouvelle,
Et de sa lumière éclairé,
Je la suivis ; mais je pleurais
De ne pouvoir plus suivre qu'elle.

VOLTAIRE
(1694 - 1778)

LA MULE DU PAPE

Frères très chers, on lit dans Saint Matthieu
Qu'un jour le diable emporta le bon Dieu
Sur la montagne, et puis lui dit :"Beau sire,
Vois-tu ces mers, vois-tu ce vaste empire,
L'Etat romain de l'un à l'autre bout ?"
L'autre reprit :" Je ne vois rien du tout,
Votre montagne en vain serait plus haute."
Le diable dit :" Mon ami, c'est ta faute,
Mais avec moi veux-tu faire un marché ?
- Oui-da, dit Dieu, pourvu que sans péché
Honnêtement nous arrangions la chose.
- Or voici donc ce que je te propose,
Reprit Satan. Tout le monde est à moi ;
Depuis Adam j'en ai la jouissance ;
Je me démets, et tout sera pour toi,
Si tu me veux faire la révérence."
         Notre-Seigneur, ayant un peu rêvé,
Dit au démon que, quoique en apparence
Avantageux le marché fût trouvé,
Il ne pouvait le faire en conscience ;
Car il avait appris dans son enfance
Qu'étant si riche, on fait mal son salut,
         Un temps après, notre ami Belzébuth
Alla dans Rome : or c'était l'heureux âge
Où Rome avait fourmilière d'élus ;
Le pape était un pauvre personnage,
Pasteur de gens, évêque, et rien de plus.
L'esprit malin s'en va droit au saint-père,
Dans son taudis l'aborde, et lui dit :"Frère,
Je te ferai, si tu veux, grand seigneur."
A ce seul mot l'ultramontain pontife
Tombe à ses pieds, et lui baise la griffe.
Le farfadet, d'un air de sénateur,
Lui met au chef une triple couronne :
"Prenez, dit-il, ce que Satan vous donne ;
Servez-le bien, vous aurez sa faveur."
         O papegots, voilà belle source
De tous vos biens, comme savez. Et pource
Que le saint-père avait en ce tracas
Baisé l'ergot de messer Satanas,
Ce fut depuis chose à Rome ordinaire
Que l'on baisât la mule du saint-père.
Ainsi l'ont dit les malins huguenots
Qui du papisme ont blasonné l'histoire :
Mais ces gens-là sentent bien les fagots ;
Et, grâce au ciel, je suis loin de les croire.
Que s'il advient que ces petits vers-ci
Tombent ès mains de quelque galant homme,
C'est bien raison qu'il ait quelque souci
De les cacher, s'il fait voyage à Rome.

VOLTAIRE (1733)

sommaire

-
POEMES EN VERS LIBRE

ROSE D’ESBLY

D’un rosier mal taillé, elle est pourtant éclose
Elle n’est pas baccarat, c’est une simple rose
Une rose d’Esbly...

IL naîtra, l’an prochain, pour peu que l’on s’acharne
D’autres fleurs, alignées sur ce chemin de Marne
Peut-être plus jolies...

Elles auront la couleur que Vilmorin peut vendre
L’éclat d’un rouge vif, rose ou jaune tendre
Mais si tu veux chérie...

Nous garderons toujours ce pied de fleurs sauvage
devant notre portail, la délicate image
D’une rose d’Esbly...

Charles BARONCINI

Le jardin d’Evelyne

Le jardin d’Evelyne
En novembre décline
Les belles impatiences
Plus que la déficience
Que la gelée leur donne
Sont passées cet automne...

Et sans que tu le veuilles
S’en sont allées les feuilles
Qui paraient tes arbustes
La nature est injuste !

De ton Paris cinquième
Dans la cour que tu aimes
Une fleur japonaise
Semble seule à son aise...

Les rosiers se démembrent
Dans le mois de décembre
S’en vont les marguerites
Ma fille sème vite
Des pensées délicates
Tu attendras sans hâte
D’avril les primevères
Les myosotis... le lierre
Qu’il neige, vente ou gèle
Te restera fidèle !

Moi, j’ai mis mon écharpe
Près de la Contrescarpe,
Des rimes féminines
Au jardin d’Evelyne...

Charles Baroncini
Paris, décembre 1998

Nous ne possédons plus...

Nous ne possédons plus que la pluie ou le vent
La neige, le soleil et les couleurs d’automne
Que toi auprès de moi, les joies que l’on se donne
Avec les mots du coeur qu’il faut dire souvent...

Nous ne possédons plus les meubles d’antiquaires
Que les voleurs ont pris avec le frigidaire
La pendule ancienne qui retardait le temps
Qui rythmait nos hivers, nos étés, le printemps !

Nous ne possédons plus... nous vendons la maison
Et le jardin charmant qui vivait les saisons
Nous allons partir loin avec peu de bagages
Chérubin, notre chat , compagnon de voyage...

Nous ne possédons plus qu’un piano pour Mozart
la machine à écrire et quelques livres d’art
Pour d’autres évasions, gardons nos bicyclettes
L’odeur des blés coupés, l’envol d’une alouette...

Nous ne possédons plus que des amis fidèles
Coretta, Evelyne, nos enfants chéris
Laura et Johanna dont la pure étincelle
Réchauffera toujours nos coeurs endoloris !

Charles Baroncini
Esbly, Juillet 1996

Nos Petites Filles

Qui a mis des guirlandes sur nos murs, nos portes
En cette fin d’année ? Des anges nous apportent
Ce brin de poésie si fraîchement cueilli
Laura et Johanna sont venues à Neuilly
Pour mettre du soleil dans le froid de décembre
En transformant le gris en une couleur d’ambre
Et dessiner des chats, des fleurs, des papillons
Pour les paquets cadeaux qu’elles nous offriront
Deux anges sont venus et soudain tout s’éclaire...
Elles ont décoré d’étoile et de lumière
Le sapin de Noël, féeriques lueurs,
Leurs rires et leurs cris résonnent dans nos coeurs !

Charles BARONCINI
Neuilly, décembre 1998

ENCORE UN PEU DE TEMPS

Encore un peu de temps et je ne serai plus,
encore un peu de temps
et je serai vraiment.

Ma main aura perdu ce que l'on peut étreindre,
mais elle sera là ;
Tu n'as plus rien à craindre
et nous irons tous deux au pays du Matin.

Encore un peu de temps pour l'absence des yeux
mais il demeure la mémoire
où l'on découvre mieux
les fleurs à respirer et les sources à boire.

Tu verras l'essentiel, tu verras la nuance :
Il y aura du sel
dans la mer du silence.
Encore un peu de temps et je serai l'Ami,
encore un peu de temps et tu seras mon frère ;
garde le coeur ouvert et les yeux éblouis :
encore un peu de temps et tu seras lumière.

Marcel BRUN

MIDI

Vous êtes flaque d'eau et il faut être source,
avancer vers la Mer qui ne vient pas vers nous.
Vous allez crier de douleur,
parce que l'inaction est impossible dans le monde.
Il faut que le soleil vous brûle et vous absorbe
pour vous conduire ailleurs,
puisque vous demeurez sur place.
Il faut sécher la boue que vous entretenez,
purifier l'eau que vous êtes
et que d'autres attendent pour étancher leur soif.
Le vent va soulever vos paupières engourdies.
Vous allez frissonner comme feuille dans l'arbre :
dans l'arbre-humanité qui doit vivre par vous.
Le barde vous appelle avec sa voix de goutte d'eau
Et chaque goutte tombe et tinte sur le coeur
qui recommence à battre.
Vous serez barde aussi ou vous ne serez pas :
source qui goutte un peu d'amour,
comme la sève goutte un peu de sève et d'oxygène.
Et l'arbre montera pour oublier la terre
sur laquelle il doit s'appuyer.
Et je serai dans l'arbre,
et nous serons dans la lumière
pour écouter la Voix du Vent.
Vous apprendrez cette musique
qui se joue lentement sur nos fibres tendues.
Vous serez vous même musique,
créature créant pour se nourrir et pour nourrir.

Par la magie possible et soumise aux vivants,
vous teinterez cette musique d'inimaginables couleurs.
Vous serez peintre et musicien de ce que pense le Poète.
Et je serai dans la musique,
et vous serez dans la peinture,
et nos fibres tendues seront autant de lèvres
vers les baisers permis.
Tout est possible à qui me croit ;
Il faut croire tous les possibles,
Sauf l'impossible pauvreté.
Que ma voix soit une baguette
Pour ouvrir les boutons de vie,
Pour réunir les flaques d'eau
Et en faire le fleuve qui progressera vers la mer
Qu'elle frappe sur le rocher
D'où jaillira l'eau baptismale :
Au nom du Vent,
De la musique
Et des baisers.

Il est midi sur notre terre.
Marcel BRUN

DECOUVERTE

L'enfant ouvrait les yeux
mais demeurait enfant
et ne tarissait pas l'eau de l'étonnement.
Il allait à chacun, les mains pleines d'amour,
et chacun était loin,
chacun tournait autour des cercles d'habitudes
et ne se confiait qu'à des similitudes ;
et l'enfant avait mal de découvrir cela.
L'enfant restait enfant
et le mal restait là.
" Père, me disait-il,
père que faut-il faire ?"
Et je lui répondais en ma langue étrangère
qu'il ne comprenait pas.
Je lui disais les mots que j'avais cru comprendre
et le feu les portait pour qu'il put les entendre
car la parole brûle ou n'est pas entendue.
Encore un peu de temps lui disait ma voix nue.
Encore un peu de foi lui traduisait la flamme.
Et pendant que l'enfant se découvrait une âme,
pendant qu'il s'éloignait vers son nouveau chemin
-parce que je savais-, en inclinant la tête,
je répétais encore, aux portes de l'humain :
que votre Volonté soit faite !

Marcel BRUN

IL FAUDRAIT........

Il faudrait avoir le courage de vider son coeur
et ses mains
de l'inutile et de l'indispensable.

Il faudrait donner avec joie, avec amour, avec délicatesse,
car le don angoissé n'apporte pas la paix, le sourire attendu.

Il faudrait, ainsi dépouillé, devenir un soleil
pour tous ceux qui ont froid et pour ceux dont
la vue se trouble.....
même s'il faut brûler pour devenir cela.

Il faudrait être le chemin pour tous ceux qui
avancent et qui doivent monter.....
même si ce chemin doit être piétiné.

Il faudrait, pour ceux qui s'enlisent, être la
main tendue.....
au risque de se perdre et de s'enliser avec eux.

Il faudrait tout aimer et il faudrait se faire
un coeur immaculé.....
pour l'offrir à la boue si de boue sont nos frères.

Marcel BRUN

TON NOM

Sur le tableau noir de la vie,
J'écrirai ton nom à la craie bien blanche.
J'apprivoiserai l'oiseau sur la branche,
Afin qu'il le crie.
Je me pencherai sur l'eau de la source
Qui l'emportera
Au bout de son bras,
pour le promener dans toute sa course.
Ton Nom, j'en ferai le vivant baiser
Que le vent prendra pour le déposer
Sur toutes les lèvres.
Et il parlera
Et il donnera
La fougue et la fièvre
A ceux qui ont froid.
Il soulèvera
L'Homme multitude,

Ton nom : ALTITUDE -

Marcel BRUN

LISBONNE

Je voudrais revoir encore ces barques colorées
Balancées par les vagues dans le port de Lisbonne.
Dieu ! que la vie était bonne
Et heureux nos coeurs énamourés.

Les gros poissons aux couleurs brillantes
Nous attiraient tout en nous étonnant,
Ils frétillaient sur les étals gluants
Palpés par des acheteurs aux voix chantantes.

Et puis, t'en souviens-tu ? Une nuit
Nous rentrions tard d'une longue errance
Et voilà que, tout à coup, dans le silence,
S'éleva une voix chaude chantant la vie,

La vie avec ses joies mais surtout ses misères;
Et la guitare accompagnant ce fado
Traduisait en un poignant duo
Toute la tristesse de la terre.

Emus jusqu'au fond de nous-mêmes
Me serrant très fort contre toi
Qui ne fait qu'un avec moi,
J'ai juré de ne jamais te faire de peine.

Dieu ! que la vie était bonne
Et heureux nos coeurs énamourés
Balancés dans les barques colorées
Du vieux port de Lisbonne.

Emilienne COTTRELLE
Montry, le 9 Septembre 1991

LE ZODIAQUE EN EMOI

La VIERGE vient d'avoir des GEMEAUX
Et le ciel est en effervescence;
La nouvelle a été répandue par le VERSEAU.
Moi, dit le SAGITTAIRE, je m'en BALANCE,
Mais que va dire le TAUREAU ?
Car, avec le BELIER et le CAPRICORNE,
On peut bien le dire tout haut :
Elle préférait les bêtes à cornes.
Les POISSONS ouvrent des yeux tout ronds
Et pensent : A quoi ça sert
De faire des bulles, il faut avertir le LION.
Puis ils foncent droit sur le CANCER
Qui leur répond : laissez faire le SCORPION,
Et que chacun regagne sa baraque,
On ne peut pas changer le zodiaque !

Emilienne COTTRELLE
Montry le 9 Février 1990

LA NUIT ME PARLE

Parfois, allongée dans le noir, ne pouvant dormir
Parce que je ne suis pas fatiguée ou que j'ai des soucis,
J'allume, je prends un livre et je me mets à lire,
Mais, bien souvent, j'écoute les bruits de la nuit.

Ce n'est d'abord qu'un léger chuchotement :
La brise est passée sur la cime des peupliers.
Puis j'entends les tendres roucoulements
Nocturnes d'un couple de ramiers.

Au loin, sur l'autoroute, le grondement incessant
Des voitures crée un bruit de fond tenace
Sur lequel vient se greffer le hululement
Lugubre d'une chouette en chasse.

Si, accoudée à la fenêtre, je contemple
Le ciel étoilé où, très haut, un avion clignote,
J'ai aussitôt une angoisse et je tremble,
Et je demande à Dieu d'en être le pilote.

Je me recouche et, malgré moi, je tends l'oreille,
J'aime entendre ces bruits qui sont la preuve
Que je ne suis pas seule, que la nature sommeille
Mais qu'elle renaîtra, inlassablement, toujours plus neuve.

La maison craque et semble me dire :
"Alors, tu t'endors ? il n'y a qu'à cette heure
Que tu peux entendre mes soupirs."
La nuit me parle et je l'écoute avec ferveur.

Emilienne COTTRELLE
Montry le 14 Octobre 1990.

SI J'ETAIS...

Si j'étais une fleur,
Je serais l'humble violette
Cachée sous ses feuilles
Et qu'aucun amour n'effeuille.
Je serais l'humble violette
Si j'étais une fleur.

Si j'étais une couleur,
Je serais le rose tendre
Du ciel, le soir, à l'horizon
Quand le soleil se couche derrière ma maison.
Je serais le rose tendre
Si j'étais une couleur.

Si j'étais une voix,
Je serai celle de la brise
Chargée des parfums du printemps
Et du chant des oiseaux, à contre-temps.
Je serais celle de la brise
Si j'étais une voix.

Si j'étais... Si j'étais quelque chose,
Je voudrais être tout :
Et une voix, et une couleur,
Et un amour, et le bonheur.
Je voudrais être tout
Si j'étais quelque chose !

Emilienne COTTRELLE
Montry le 14 Juin 1993

POURQUOI

Allongé sur la grève de sable,
Sous le ciel de marbre infini
je repose mon âme,
de sa lutte du Pourquoi ?
Entre les dentelles des monts
et l'obscurité de l'immense étendue,
une odeur de rose, d'algues,
qui emplit les chemins inondés,
de mon coeur.

Pourquoi, aujourd'hui le soleil
étire-t-il ses muscles aurifères
sur le sable de la grève,
sur le sable de mes espoirs,
de mes amours ?

Pourquoi la marée caresse-t-elle,
de ses doigts d'écume éphémère,
la robe majestueuse d'algues et de galets
de la grève reposée.
Les rideaux de la richesse
de cette douce poèsie,
se sont ouverts à ma vue transcendante
et comme un amant passionné
j'en bois avidemment...
...le nectar.

Pourquoi l'ivresse me grise-t-elle
de sa coloration sur un univers ?
Enchantement !

Pourquoi tout cela ?
Pourquoi ?

Bernard.Hauduc

DU VIEIL HOMME

Avancer vers celui qui tend la main ...?
NON !
Ecouter la personne triste, déprimée...?
NON !
Pleurer devant la misère du monde...?
NON !
Avoir gros coeur devant le malheur...?
NON !
NON ! ou bien alors faire semblant.
NON !

Penser, Méditer, Etudier, Regarder, Comprendre,
Demeurer à l'écart
SEUL dans la foule,
traverser son DESERT intérieur
regarder dans le DESERT des FOULES
Pauvres pinnochio humains !
SOLITUDE
DESERT
RECHERCHE DE L'AMOUR
SOLITUDE INTERIEURE
DESERT

Ce qui est fou aux yeux des hommes
Est SAGESSE pour DIEU

DESERT
SOLITUDE
PLEINITUDE
RECONFORT PAR L'AMOUR
ALCHIMIE DE L'ETRE
RENAISSANCE
PREMIERES PENSEES

et

OUI !
Tendre la main à celui qui a faim,
OUI !
Ecouter les confidences de l'égaré
OUI !
Réconforter en souriant sur la misère
OUI !
Apporter tout son amour à ceux qui souffrent
OUI !
Rayonner en ne faisant plus semblant,
OUI !
Répandre notre force intérieure
OUI !
A l'homme véritable enfin devenu.

AU NOUVEL HOMME

Bernard HAUDUC (1995-1996)

LES ROUTES

Les routes grises cheminent leurs rubans de pierre
par les villes, les bois, les champs et les monts
comme le font dans l'univers, les coeurs vagabonds
qui passent au seddus des mers, des frontières.

C'est une très longue exode par les pays
où fuient, les coeurs douloureux, les coeurs désunis.
C'est une foule de mains éperdues, éplorées
qui sortent des ports aux bateaux chavirés.

Des sources de pleurs coulent partout
et plongé dans un amour éperdu, fou,
je me sens vivre dans ces milliers de coeurs
ces coeurs malheureux qui courent après le bonheur.

Sur les routes bleues, sous l'azur aux rayons d'or
fuient les amants heureux au chagrin mort,
et la flamme de mon coeur brille encore
par les villes, les bois, les mers, les ports.

Bernard HAUDUC

JARDIN

Je suis descendu dans mon jardin
Cueillir une fleur emplie de rosée.
Les pieds nus sur la terre,
Je me suis approché d'un arbre
Ce frère si bien enraciné,
J'ai posé mes mains contre son écorce,
J'étais bien.
Je me purifiai, par les pieds, par les mains.
Je suis descendu dans mon jardin,
Cueillir une fleur emplie de rosée.

Dans mes pensées je Le voyai
Marchant dans la foule, les mains tendues.
Par ses paumes passaient l'Energie,
l'Energie avec Laquelle Il guérissait.
De partout on venait pour le voir,
Mais Il dérangeait, Cet Etranger,
Celui qui ne suivait pas les moutons.

Je suis toujours dans mon jardin
Et je Le vois dans le jardin des oliviers.
Il voit son futur,Il est la Vérité incarnée.

Je ne suis plus dans mon jardin
Mais dans la rue, je croise
Tous ces gens qui passent et repassent,
Autour de leur cou, l'instrument de torture,
Indifférents, car ils n'entendent pas
Que Son Coeur bat avec le leur.

Combien de royalistes
Portent des guillotines sur leurs poitrines ?
Combien de soldats
Portent des canons sur leurs poitrines ?
Seuls, ceux qui croient,
Mais qui croient aveuglément,
Portent l'instrument honteux de Sa mise à mort.

Mon Dieu, Pardonnez leur,
Car ils ne savent toujours pas ce qu'ils font.
Mon Dieu, Pardonnez moi,
Pour écrire ainsi,
Mais Votre Amour est plus fort que moi.

Bernard Hauduc - Paris le 16.06.1995

IL EST TARD

Instants de sable, gravité sensorielle,
le temps de trois soleils,
un visage au regard plissé.

Ce n'est plus l'inconnue
mais l'ombre d'une vie
sinon d'un amour.

Instants de sable, gravité sensorielle,
l'arc d'un soleil.

Il est tard
il est beaucoup trop tard
et les yeux d'amande ne reviendront plus
ni ce soir,
ni demain,
ni jamais.

C'est la loi du hasard et du jeu
je le sais.
Mais en vain je sais mes espoirs
et je reste dans l'ombre
du rêve de jadis,
assis, immobile,
comme une borne sur un chemin....

........le soleil est déjà froid.

Bernard Hauduc

LES MOTS

Il faudrait les mots
pour dire
je t'aime
je pense à toi
tu es dans mes pensées
tu es jolie
tu rayonnes dans la maison
le jardin attends ta main verte,

Il faudrait les mots
pour dire
tout ce qui reste en moi
tout ce que je n'ose prononcer
dire mes pensées les plus simples
les plus compliquées
ouvrir le chemin de mon esprit,

Il faudrait les mots
de douceur
de tièdeur
de patience
d'amour
les mots qui ne sont pas
de tous les jours
les mots de compassion
pour chaque minute du jour.

Il faudrait les mots,
il faudrait les mots,
mais je reste là
silencieux
avec des dire non-dits
avec des mots sans son
mais je reste là
silencieux

seul le miaulement
du chat
me réveille
et c'est à lui
que je parle
avec des mots...
...des mots non-pensés,
venus en un instant
comme une fleur qui s'éveille
dans la rosée du matin...
...dans la rosée du matin
qui te retrouve au jardin,
dans ton jardin, ton royaume,
où chaque bijou se forme
d'un ensemble de pétales multicolores.

Il faudrait les mots...
...mais dans la nature
à quoi bon ?
ce sont les gestes
d'amour,
de tiédeur,
de douceur,
de patience,
qui sont les plus importants.

Bernard HAUDUC
Esbly - Septembre 1994.

TROUVER

Bavards et étourdis
les hommes passent
et repassent sans cesse
les idées brumeuses
dans les vapeurs d'alcool,
bavardes et étourdies
les femmes avancent
et reculent sans cesse
la bouche engloutie de mots
les oreilles abasourdies par le plus tard.

Sur mon sentier pénible
au fil des âges,
de l'enfance à l'adolescence,
de l'adolescence à l'homme,
je n'ai pas trouvé la main
je n'ai pas trouvé le père
je n'ai pas trouvé l'homme.

Tout en cherchant
à droite
à gauche
cet homme
-je me suis transformé -
et soudain dans le lointain
je l'ai vu.
Venu dans le lointain
il s'approcha vers moi
et surpris je vis
face à face
un miroir au visage dépoli.
Je frappai dans mes mains
me reconnu alors
jeune enfant au sourire tendre.
L'enthousiasme me souleva,
et je repartis.
Plus rien n'était comme avant
les choses sérieuses étaient des broutilles
les adultes avaient des jeux d'enfants.
Je cherchai en vain, Elle,
mais Elle m'appelait déjà.
J'étais tiraillé, décontenancé,
en équilibre sur un fil instable
ne connaissant plus les lois de la gravita-communication.
Très entouré, mais dans la solitude malgré tout,
je ne dis rien,
demeure dans le passé de l'adolescence
ou tout parait possible,
mais en vain.
J'ai la nostalgie,
son absence me hante
autant que sa présence.

Suis-je dans les profondeurs
de l'aube de l'humanité ?
Ou près de l'éclosion
de la divinité ?
Il suffit de tendre la main
mais qui est-elle ?
Vigilance !

Revenu à ma feuille
j'entends déjà les railleurs,
mais demain peut-être,
je veillerai sur leur bonheur.

Bernard HAUDUC

POESIE

La poésie
cette musique douce
qui coule
au son du frou-frou
chantonnant de la rivière.

La poésie
cette musique douce
qui berce
nos âmes amoureuses,
amoureuses de la vie
qu'elles découvrent.

La poésie
cette musique douce
qui en nous
perpétue le passé,
les rêves, les visages,
les émotions, l'amour.

La poésie
cette musique douce
qui laboure et ensemence.

Bernard HAUDUC
25/10/88

ENERGIES

Issue de notre sol,
Issue de notre ciel
Les énergies telluriques
et cosmiques
se conjuguent dans l'homme.
Rouge,
Orange,
Jaune,
Verte,
Bleue,
Indigo,
Violette,
Couleurs des centres énergétiques
de notre corps.
Depuis Muladhara, centre de la base
puis par Swadisthana et Manipura
la Terre !
Depuis Sahasrara, centre de la couronne
puis par Ajna et Vishuddha
le Ciel !
C'est ainsi que Terre et Ciel
Se rejoignent en l'homme, l'anime,
pour se rejoindre tous deux
en Anahata, centre du Coeur,
de ce coeur qui bat, bat pour la création
dont il est un des co-créateurs ignorant.
Jour après jour, ces deux fleuves d'énergie
nous traversent et si l'un tourne à gauche
dans l'homme,
il tournera à droite dans la femme.
Pôle positif chez l'un,
Pôle négatif chez l'autre,
Aucun n'est supérieur à l'autre
Ils sont complémentaires
et forment un ensemble indispensable
comme les deux énergies de l'UNivers
Ying et Yang.

La force lunaire, la force solaire,
la terre, le ciel,
les couleurs de l'arc-en-ciel,
rouge,orange,jaune,vert,bleu,indigo,violet,
tout ceci dans une combinaison alchimique
faisant de l'homme un être vibratoire
un être arc-en-ciel.

Lundi, Lune,
Mardi, Mars,
Mercredi, Mercure,
Jeudi, Jupiter,
Vendredi, Vénus,
Samedi, Saturne,
Dimanche-Sunday, Sun-Soleil
les 7 jours,
do, ré, mi, fa, sol, la, si,
les 7 notes,
l'arc-en-ciel,nos centres énergétiques,
les 7 couleurs.
L'homme est dans l'univers,
tout comme l'univers est dans l'homme.

Il ne reste à l'homme qu'à se découvrir !

Bernard HAUDUC
Esbly 1996